Contame las chanchadas susurradas en tu oído

para que te calentaras cuando el clima estaba frío

contame aquellas noches, de poses imposibles

contame del calibre que chupaste antes que el mío.

Contame que me gusta para matarme de celos

de esos hijos de mil puta que te hicieron el torero

leeme aquellas cartas, donde dicen que te aman

y aquel párrafo no escrito de bailar sobre bananas.

Mentime sin apuro que no te hicieron el culo

que no tragaste la leche de ese cerdo al escabeche

que no te tuvo despierta con el tubo entre las piernas

casi siete horas clavadas con el récord de acabadas.

Mentime que olvidaste el buen sabor de aquellos besos

el escalofrío dulce de su lengua por tu cuello

la desnuda dictadura del dios de la calentura

si te querían como nadie te podía querer.